Cielo rojo otoño vencido hoja caída acusa el frío. Cambio de hora, santos mártires noche de trucos. Mestizaje de tradiciones. Vestidos de malqueridas, rodeado de lobos con resaca en liturgias y tristes visitas a los cementerios donde se hace el agosto con flores que nadie regará en memoria de los ausentes. Pero son los estertores de tradiciones que carecen de sentido. Cuando se terminaban las cosechas, se daban gracias a los dioses, cuando llegaba el mes décimo que arrancaba un periodo de incertidumbre. Cuando los caminos se cerraban, cuando se vivía en el hogar. Llama que iluminaba historias pretéritas. De cuando los viejos vivían. Pero no queda tiempo para el recuerdo, todo es efímero, ahora solo hay cenizas y un triste like.